Si, más minicuentos navideños… pero en la nueva cueva de los monstruos…

A partir de hoy el blog estará alojado en http://monstruosfelices.es

Los motivos… una buena oferta de hosting, libertad para toquetear, y romper, el css del wordpress, y la posibilidad de desarrollar otros proyectos web que me venían rondando la cabeza y para los que me hacía falta mi propio sitio en la web.

He pasado todos los contenidos de éste blog, la verdad es que de wordpress a wordpress es facilísimo. Mantiene hasta las rutas de las imágenes. Sorprendente.

Bueno, espero que os guste tanto como para actualizar vuestro RSS

Via BoingBoing me encuentro con este blog-comunitario de escritores de CF y Fantasía. Una perspectiva única del mundo editorial y del día a día del escritor: Science Fiction & Fantasy Novelists

Ideal para procrastinar…

Le rajó el cuello de parte a parte. Leche y galletas, masculló el gordo, leche y galletas. Tampoco pedía tanto, ¿verdad?

El fuerte olor a podrido les indicó a todos que el tío Oscar había vuelto a casa por Navidad, pese a todo.

La botella reserva del 82 no estaba llena de vino.
-¿En qué año dices que naciste? -preguntó el viejo y siniestro vecino, mientras cerraba de un sonoro golpe la gruesa puerta de la bodega.

El fantasma de la abuela se le apareció a su nieto justo antes de la nochebuena.
-¡Mátalos! -le susurró al oído- ¡Mátalos a todos!
El juez, sin embargo, no creyó ni una palabra de todo aquello antes de condenarlo a la horca.

El fantasma de las navidades futuras señaló la tumba del hombre avaricioso.
-¿Mármol? Panda de desgraciados -exclamó el avaro, pateando su propia lápida.

Al niño malo le volvieron a traer un saquito de carbón. Por fin tuvo suficiente como para prender fuego a la casa.

Berto gruñó un poco mientras se revolvía entre la paja. Era un cerdo con nombre. La cría del amo se lo había puesto, como al resto de animales. Pero Berto acudía al escuchar su nombre junto a los barrotes y la cría siempre reía al verle mover su hocico largo y rosado buscando la comida que el amo traía. También le cambiaba la paja y, de vez en cuando, le tiraba agua con la manguera. A Berto le gustaba la granja.

Volvió a gruñir, esta vez junto a su comedero. Estaba vacío. Nunca antes había estado así. Fuera no se escuchaba mucho. El cacareo de las gallinas. El rumor del viento. El relincho lejano del caballo. Berto dio una vuelta inquieta dentro de su pequeña porqueriza. Asomó el morro y trató de olfatear a su amo. O a la comida. Nada.

Pasó el tiempo y nadie entró en el cobertizo. Berto tenía mucha hambre. Había lamido hasta los últimos restos en su comedero. La paja estaba húmeda y fría. La porqueriza se le hizo diminuta y estrecha, tanto que decidió empujar la portezuela que le encerraba con todas sus fuerzas. Apenas logró moverla un poco. El cerdo se fijó en la cuerda que ataba el cierre. Si se apoyaba en el comedero podría llegar a ella. Enganchó sus pequeños y afilados dientes al trozo de cáñamo y mordió con insistencia. No tardó mucho en deshilachar la cuerda. Volvió a empujar y abrió la puerta. Fuera no había nadie. Levantó la cabeza y trató de olisquear algún rastro. En ese momento captó el olor. Comida.

Avanzó con sus pasitos cortos todo lo rápido que pudo hasta salir del cobertizo. El sol estaba de color naranja. Las gallinas no hacían ruido. Caminó hasta la casa del amo siguiendo el rastro. Las máquinas estaban paradas. Nada se movía. Encontró a la cría del amo, tumbada sobre las escaleras del porche. El olor venía de allí. Berto empujó a la cría con su morro húmedo y rosado, pero no obtuvo respuesta. Subió como pudo las escaleras. Arriba estaba el amo. Y la compañera del amo. Desde allí pudo ver el camino de la granja. Había más máquinas paradas. Y más humanos quietos, tumbados en el suelo. Como el amo y su cría. Se acercó y observó su rostro. Estaba gris. No se movía.

Le dio un tímido mordisco. Y luego otro. No paró hasta quedar saciado.

Y así fue cómo los cerdos heredaron la tierra.

Oooh, si. Esto sí que os ha pillado. Seguro.

El movimiento Infernokrusher nace de los escritores hartos de la definción de slipstream y de la CF mundana -ey, se lo dicen ellos mismos, hasta tienen un manifiesto-. Opinan que toda la CF tiene que reflejarse en cosas tan interesantes como… Monster Trucks. Y aplastamiento. Y explosiones. Y agradables combinaciones de ambas.

Os pongo algunas citas de su manifiesto:

Literary excellence through superior horsepower.

More than the death of the Reader, Infernokrusher prizes the sudden, violent dismemberment of the Reader

While other attitudes to art yearn to communicate truths, to move people, to challenge, or to entertain, infernokrusher art wants to blow stuff up

Su escudo de armas es un monster truck rampante, cómo no. ¿Un libro? Mmm, puede que Vellum, de Hal Duncan. Desconozco si está editado en castellano. De todas formas no es infernokrusher puro…

Más información, y lo que opinan sobre el resto de CF, en Notesfromthegeekshow… divertido.

O al menos una forma rara de la enfermedad. Cortipego de discworldnews:

Folks,

I would have liked to keep this one quiet for a little while, but because of upcoming conventions and of course the need to keep my publishers informed, it seems to me unfair to withhold the news.  I have been diagnosed with a very rare form of early
onset Alzheimer’s, which lay behind this year’s phantom “stroke”.

Es una lástima, la verdad. Aunque dice que le queda mucho por delante y que habrá más libros… no deja de ser algo descorazonador.

El verdugo acabó regalando lo de siempre: un golpe limpio y seco. Nunca obtuvo un gran aguinaldo.

Nunca supieron qué olor les alertó antes, si el de carne quemada o descompuesta. Lo cierto es que la franela roja ardió con un humo desagradable al encender la chimenea.

El segundo corte llegó hasta el hueso. Después de todo, nunca había querido llamar la atención, ni siquiera en fiestas tan señaladas.

La niña dejó entre las manos de su difunto padre una serpentina de colores. Horas más tarde, a seis pies bajo tierra, alguien murió atragantado entre sonoros pitidos.

El regalo para la policía fue dividido en dieciseis paquetes de distinto tamaño y peso. La nota adjunta decía “Jack os desea Feliz Navidad”

Era un envolotorio perfecto, ajustado, sin apenas dobleces o burbujas de aire, coronado por un precioso lazo azul eléctrico. Dejó de respirar a los dos minutos.

Enterraron al suicida fuera del camposanto. En nochebuena siempre había sido de los de dar de comer aparte.

-¿No la escuchan? ¡Está ahí! -dijo el enfebrecido asesino, levantando la tabla del suelo que ocultaba, a los ojos de los policías, la ensangrentada campana que el viejo Klaus utilizaba para atraer a los niños.

-Feliz navidad, cariño -dijo el hombre malcarado al abrir el congelador.
-Y próspero año nuevo -contestó su víctima, antes de arrastrarlo camino al infierno.

Ningún vampiro bailó en nochevieja bajo la bola de espejos.

No todas las galletas de exploradora saben a pollo.

La banshee tuvo un detalle con el viejo Shamus al cantar un villancico la noche antes de su muerte.

Uno de los vicios del cyberpunk surgido en los ochenta fue la de lanzarse en brazos de la novela negra. Creo que ese fue uno de los motivos de su progresiva desparición, incapaz de levantar el vuelo para encontrar argumentos originales, trató de ecubrir sus carencias imaginativas bajo un barniz arquetípico de novela negra cutrona.

Sin embargo, de ese fallo, surge una corriente, el cybernoir: El cyberpunk más oscuro, si consideramos realista por oscuro, con una verdadera originalidad en el tratamiento de la novela negra. Poco remedo chandleriano -ojo, remedo. Ojalá encontrar un equivalente chandleriano para estos asuntos- para tratar de encontrar nuevas salidas, tanto en el camino de lo negro y criminal, como en las grandes tramas socioeconómicas. Menos anticipación tecnológica de segunda clase y más proyección social.

¿Ejemplos? Los tenemos viejos, como Metrópolis, medianos, como Blade Runner (la película) y modernos, como Carbono Alterado. Son tres tipos de Cybernoir, tres ejemplos de lo que puede ser el futuro cercano imposible. ¿Más ejemplos? Quizás Gel Azul entraría en el lote. Pero hay tan poco y es un género tan amplio…

Me refiero a hablar de vagabundos como analfabetos digitales, analizar sociedades criminalizadas por el copyright, el control de masas a base del ojo de un gran hermano diminito y omnipresente, terrorismo nanotecnológico…

Quiero leer cybernoir. Escribirlo, sin embargo, ahora se me hace cuesta arriba. ¡A ver quién se anima!

-Editando: El cybernoir también es estilismo, arquitectura y sombras. Bajo mi punto de vista es uno de esos géneros tan cinematográficos que hay que plantear un buen lienzo para contar la historia-